La muerte de la marmota

Una generación de treintañeros disfruta de la primera gran victoria de España

En la película Atrapado en el tiempo (1993) una extraña maldición hacía que Bill Murray repitiera una y otra vez el mismo día. Se levantaba con la misma música del día anterior y asistía una y otra vez a la fiesta local de Punxsutawney, el famoso día de la marmota, en el que el bicho predice cuánto le queda al invierno.
Hacía muchos años que a la selección española le pasaba como a Bill Murray.
Siempre lo mismo, siempre en cuartos, siempre la misma desgracia de última hora, siempre la jodida marmota.
Pero paró Casillas y marcó Cesc. Y por fin matamos a la marmota.

Se inició una larga espera que concluyó ayer. La selección y sus seguidores se hicieron mayores.
Habíamos intentado volvernos italianos, alemanes, jugar como ellos y nos hemos dado cuenta de que sólo había que ser lo que somos: unos tíos bajitos sin complejos que juegan tocando la pelota.

Madrid es como la selección, cada uno es de un sitio.
Primero vamos a quemar la ciudad. Luego a por el Mundial.
La marmota ha muerto.


#210
Manuel